Über Enttäuschung denke ich seit einigen Tagen das:
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Ich habe deine Hand gehalten, als sie mich brauchte. Habe die Scherben deiner Splitter weggeräumt, dich zusammengetragen und ins Bett gelegt. Die viel zu heiße Wärmflasche weit entfernt geparkt, bei den Rotweinflaschen, die so lieblich riefen. Ich habe dein Zwiegestirn zum Heitern gebracht und nahm dir ein wenig die Angst vor dem Dunkel jenseits der Tür. Immer, wenn du Hilfe brauchtest, folgte ich deinem Ruf, umsorgte dich, so gut ich es konnte. Schatten aus der Schweiz, in der man freiwillig sterben konnte, gefolgt von Wölkchen aus Nichts bei der Vollnarkose während einer OP oder den befreienden Schnitten ins tiefe Fleisch – alles habe ich mir anhören müssen, während sich das raue Holz deiner Arche verfinsterte. Aber irgendwann kam auch bei mir der Siedepunkt unter Nullen, als ich Hilfe brauchte. Und du sie mir bis heute, mit dir zusammen, verweigerst: Gelöscht, ausgegrenzt, ignoriert. Nicht mehr existent.
Der beste Freund.
Allein.
Mit dem Krebs.
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LGD.
